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“o peixe sabe de tudo e nada”
autoria desconhecida, século XIII
tenho dois meses
para morrer
o ódio
me circunscreve
como camadas
de água que vem
inundando tudo,
desde as primeiras células
aos últimos fios de cabelo
e são águas salobras, escuras
de quando faço a descida
da ponte para beber
desta água, o líquido, mas ai,
tem gosto de peixes putrefatos
peixes analógicos e peixes digitais.
“São voltas da vida, voltas da vida”,
como dizia o enfermo Valdemar
em seu leito de morte e honradez.
lembro de ser abominado pelo meu próprio sangue,
por ser alcoolizado e desistente (“mas eu não sei
por que me sinto assim, vem de repente
um anjo triste perto de mim”). Ah, que merda!
e algumas e diversas era esse o meu mote
para a distração em histórias em quadrinhos
e as primeiras letras e composições em cadernos.
sessenta anos, soa o sino em meu tímpano.
meu prazo e o peso desta incongruência
dobra-me o pé direito na sandália surrada
“Casa da Eternidade”, que em hebraico se escreve,
bet kevarot, mas já não sou digno de cheirar o ar,
a água límpida, o pensamento puro, inoxidável.
deverei ficar circunscrito a este cemitério de angu,
atolado até os joelhos junto com as fezes dos porcos
que se procuravam alimentar para o sacrifício final,
num circo fúnebre onde seriam então recheados
com “pêlo de gato, pêlo de um aleijado, chocalho
de cascavel, pés de rã, orelhas de sapo, dentes
de cão e garras de coelho”, para o cardápio da
criança ingênua pensando que ao sair da escola, ah,
e ele pensava, defeituoso e ingênuo das Gerais
“chegando em casa vou pegar uma jantinha”.
o controle 44 era uma tecla onde soava uma música
em todos os dias (July 28th) e era singela como as
lembranças que não puderam ser nesta (sic) encarnação:
“lembrei de nós, do que ficou, se ficou não vai ter final”.
mas antes há de vir o controle 72, do aniquilamento,
da vida quando se torna um fardo pestilento, e eu bato
a cabeça no travesseiro como uma lagartixa inútil, de olhos
arregalados e o estômago e o cérebro entupido de remédios
num quadro consolidado e sem volta, assim como do meu pai.
“São voltas da vida, voltas da vida”,
como dizia o enfermo Valdemar
em seu leito de morte e honradez.
queria ter a grandeza e a percepção da vida num leito de hospital
para morrer fazendo este balanço isento de que tudo. “são voltas da vida,
voltas da vida”, e no dia seguinte o Sr. Valdemar já não acordava mais.
que venha esta noite, em mim também, ó morte, como num plenilúnio
será que, depois disso, a vida deixará de dar as suas voltas? acho que não.
o que eu tenho hoje são resíduos, resquícios de ressaca e sequelas
“sofrendo com as calças e tudo” como o parente eunuco já dizia,
e o que quer que isso tenha significado para ele de pés em perpendicular.
durante toda aquela noite de veneno e cobra eu implorava o advento da morte
para, ao menos, dentro dos dois meses subsequentes, eu pudesse acordar,
invariavelmente menor, com um resto de vida e uns versos de circunstância
como esses de agora e me faço então um urso plausível, criando forças para criar
em meio a esse caos de tantas dores e os músculos retesados repuxando no braço
como fosse me virar do avesso, o que faz com que a minha cabeça não consiga
pensar mais e eu lanço tudo no livro das horas, antes de fechar a brochura contábil.
“A Solidão Clandestina” foi demais e única companhia, amigo, falecido antes de mim.
“O Himalaia de um Vaso” era alto demais para eu escalar, falecido conterrâneo, e então
eu caía de borco com a cara no meio do barro, palhaço, cheio de livros e dentes partidos.
Se ao menos eu tivesse tido, o quanto antes, a droga de um buril e punhais amolados.
Da Essencialidade da Água