Coluna ‘Poesias de 1 a 99’ por Milton Rezende

Suspenso na tarde
como uma lâmpada queimada
num porão deserto,
figura o lado esquerdo
de um parêntesis aberto.

Seu estado resulta
do itinerário de sombras
em que um homem se perde
na solidão de seus próprios passos,
esquecidos sequer sem deixar uma marca.

Sua abertura demonstra
a imperiosidade do erro
que determina sempre
que as flores se abram para cumprir
seu papel de beleza e de decomposição.

O parêntesis aberto no escuro
não é senão a necessidade
de se sair do estágio de clausura,
quando se esgota (ou assim se imagina)
a fonte de oxigênio íntimo do ser.

Mesmo quando já se sabe
que na asfixia de ele estar fechado
sobrevive pelo menos a sua integridade,
e abri-lo significa a dispersão da energia
que ele guarda de si para si como um transistor.

Areia (À Fragmentação da Pedra)

A inquietação daquela noite
levou-me ao extremo de deixar a cama
em pleno delírio da febre sem causa
que me acometia desde há muito.

Nunca em meus transportes noturnos,
que eram então muito frequentes,
eu havia experimentado essa ânsia de fuga
que só se compara à de uma suicida na ponte.

Corri como que alucinado fantasma
até o porão da casa onde a umidade
havia impregnado as paredes de morte,
e peguei no baú o espelho quebrado.

A chuva era intensa e os relâmpagos
cortavam a estrada barrenta ao norte,
para a qual fui levado rumo ao destino
que o maldito espelho me reservara.

O cemitério estava deserto e escuro
mas havia um rumor quase que imperceptível
entre as catacumbas, abertas na véspera
para o desfecho insólito da profecia.

Então eu pude sentir os murmúrios
daqueles espectros putrefeitos pelo tempo,
cujos aspectos de decomposição física
acentuaram em mim a antiga náusea do futuro.

Ali, em meio à tempestade de abril,
o espelho quebrado que eu encontrara
junto aos aposentos da velha inquilina,
emitiu em reverberações estranhas e malignas
um brilho intenso que me cegou os olhos.

Agora sinto que a velha desfigurada se aproxima
e toca meu rosto com suas mãos de morte vazia.
Como num passe de hipnotismo ou subtração de raciocínio
sou conduzido para o rito anual de bruxaria.

O Acaso das Manhãs

A anatomia dos carros na rua
revela a um homem que os vê
(entre outras coisas)
uma força neutra a interferir
e modificar a paisagem desolada
de quem anteriormente os criou.

A anatomia das mulheres
(independente dos lugares
em que se encontram) remete-nos
a uma forma viva de organização planejada
onde a beleza é fruto dela mesma, transfigurada.

A anatomia do pensamento de quem
(por exemplo escreve este poema)
nada mais é do que uma consequência imaterial
de causa e efeito entre o sentir de maneira sensível
diferentes realidades projetadas na sombra
do poste de observação.

O Acaso das Manhãs

Eu sei que eu mereço
(embora talvez eu não venha a
ter) o meu nome num nome de rua.

Eu sei que eu mereço
uma estátua de bronze
na praça de Ervália.

Eu sei que eu mereço
denominar a Casa da
Cultura como o poeta que sou.

Eu sei que eu mereço
casar com uma mulher
negra, que é o meu sonho
de consumo.

Eu sei que eu mereço
ter um aumento de salário
para poder sobreviver.

Eu sei que eu mereço
ganhar um prêmio literário
para pagar as dívidas.

Eu sei que eu mereço
pescar um peixe grande
nas águas do tanque.

Eu sei que eu mereço
nadar como quem voa
pelos céus de outro país.

Eu sei que eu mereço
cavalgar uma égua
enfiando o dedo no seu cu,
para ela andar depressa.

Eu sei que eu mereço
empinar uma pipa gigante
que nunca será alcançada.

Eu sei que eu mereço
formar uma banda de rock
e fazer muito sucesso.

Eu sei que eu mereço
ser aclamado e lido como
nunca antes na história
deste país.

Eu sei que eu mereço
receber uma homenagem
de adeus e logo ser esquecido.

Eu sei que eu mereço
uma catacumba digna
para descansar os meus ossos.

Eu sei que eu mereço
tudo isso, mas desconfio
que não terei nada.

O Jardim Simultâneo

No cemitério de Perdões
Laura Alvarenga descansa.
Moça bonita de 19 anos,
falecida em 1920.
Sentada numa cadeira,
com um grande laço
de fita nos cabelos
e uns braços que talvez
nem mesmo Machado
sonharia descrever em
seus contos de Assis.
Laura Alvarenga
de 19 anos de idade
e seus olhos de Capitu.
Uma fisionomia pensativa
e meio triste de quem não
antevia a sua própria morte,
que chegaria tão cedo.
Na sua lápide está escrito:
“Saudade eterna de seus Paes
e irmãos”. 87 anos depois
eu contemplo sua fotografia
num livro de pesquisa e penso
que gostaria de tê-la conhecido.
O que sabemos nós da vida?

Uma Escada que Deságua no Silêncio

O poeta dobra a esquina
com uma sacola de plástico:
pão, bife de hambúrguer e solidão.
Não vale a pena chorar por ele:
se fez as opções erradas,
se tombou pelo caminho,
nada fica além do fato
de um dia ter existido
e comido aquele sanduíche
barato.

Uma Escada que Deságua no Silêncio