Poema de Pedro D’Ambrosio

Se te olhasse de novo, te perceberia
Se eu soubesse enxergar, ah, se soubesse…
Quão terrivelmente felizes
Seriam meus dias

Temo não saber o depois.
Pois quem nunca se perguntou…
“E agora, o que vem”?

Deixo vir.
Mas temo…
Não saber receber.

Temo a teima de não saber
Ser para saber.
Temo ter de temer, e temer…
E não viver outra coisa,
Não ver a beleza,
Fazer do outro jeito,
Viver ao contrário,

Não acertar nunca,
Estar sempre ocupado
De erros e não saber fazer
Outra coisa senão ser.

Mas se eu soubesse te ver
Bastaria um olhar.

Atravessado por um longo suspiro
Ver-te-ia.
Como se fosse a mais bela
Maneira de errar.

E desejaria que em todos os meus confusos desejos
Não sobrassem acertos.
Te teria em meus segredos
E através de tais erros
Não haveria mais medo, nem dúvida
Coisa alguma que não fosse
Sem jeito,
sem tropeço

Sem ter onde cair e me levantar.
Desejaria esta vida
E não outra.

E por desejar esta,
E não aquela,
Não teria de ver assim, pelos olhos
De quem sabe tudo
A miséria,
A quem errar lhe pareça tamanho absurdo
Que se atam os olhos
Para nunca ver transbordar a vida
No olhar.

Pois é assim que vivo:
Ao meu ver,
Sem saber e sem querer.
Quando queres, aprisiona-te.
Pois precisas ver.
Quando enxergas, então sabes como amar.

E por viver assim,
Quiçá fosse o fim
E tu, serias o começo.
E pelos meus primeiros erros
Saberia, enfim, a quem olhar.

E por te olhar assim não sobraria a pressa.
A vista seria o preço.
E a ti, infinda razão de meus erros,
Achegar-me-ia
Para onde te pudesse enxergar.

E por tua chegada
Contar-te-ia tudo o que, por acaso,
Me fizeste ver.
Não restaria outra coisa.
Quando chegaste, me fizeste aprender a amar.

E por ver o amor, voaria
E passaria os meus dias
A amar tudo o que, pela falta de ti,
Não via;

E na evidência de tamanhos erros
Não restaria outra coisa a se ver.

Se por amar-te estivesse, assim, errando,
Escolheria errar todos os dias,
E em todos eles,
Errar te amando,
E te amar.

Quando amo, entregam-me os olhos.
Já não detém-me o discurso e
Não prefiro mais a palavra.
Basta-se a ponta do sorriso,
Basta-se a força da risada.

E desse modo, percebendo-te, vi
Que tudo o que mais temia
Era ver o que não sabia como.
Mas tu, só tu
Sempre me alcançavas.

Não importa se demoras…
Cada hora sempre atinge seu lugar.

Quanto a mim,
Agora que a vejo, já não mais me enganam os
lábios:
Só aprendendo a ver, com você,
Tive onde o amor
Encontrar.

Estou debruçado
sob a fagulha do instante.
Me distorço enquanto crio
a ilusão de um esboço para algo
que sequer sei o quê.

Ouso um salto, um pêndulo.
Giro de cá e de lá.
Laço-me à vertente de um vértice,
dobro os olhares e os reviro, o sintoma.
Tu, que me devoraste.

A vertigem do hoje faz hora
Há tempo…

Apressa-te, que o passo é passado.
Vagueia a tormenta, é futuro.
Perdoa o vivido, é achado.
Lamenta, já se fora perdido
feito pássaro garrido,
debatendo-se,
sangrando,
só,

estilhaçado.

Tomba-me a silhueta assombrosa.
Insinuo que assim continuo.
Pesa-me o pestanejo, pelos
entulhos do mundo, filhos
da moral errante,
do tocante instrumento de voz,
secularizado pelo silêncio
nas penumbras
corriqueiras, talhados em
estantes.

O momento que pulsa tenaz
é fruto bastardo, pauso.
Um entrave, acordo
em um lapso constante.
O retenho aguçado, assim apazigua-me a
centelha, o bastante.

Entrelaço
um acorde dentre as
frestas da forma.
Cravo o risco em páginas

onde clamo, se por forçosa a teima,
que ouça o riso da peste
que sofre, que sonha.

Estão cansados os poetas.
Aos retirados à pruma
surte o rumo da crença.
E quanto à verdade, meu pai..
É certo que dela me esqueça
perene, enquanto perdure
o delíquio de vossas cabeças
renques, trépidas de um senso
cabal,
diz-se amargo
o careta.

A estibordo este vórtice
que me devora, que me devora..
Sinuosa esta vida
que me despoja o agora
e que sopra, sopra…
Mas se por dizer
que escrever possa ser
velejo,

e se a vida for mar…
Viver seja tornar o sopro forte
E amar, amar bem depressa,
pois querer vê-la, já
é tocar
o amor
de toda a sorte.

Sentar-se à varanda e deliciar-se com as
passadas, dos sons da cidade,
com a corrente inóspita do tempo…

Ao silêncio de um lago turvo
que se desdobra,
sobre as luzes que escapam, e a vida que
existe…

como que o
mundo as retirasse de si.

E notar as ondas eternas das horas
que mergulham sob a vastidão
de um verso transitório,
entre aquilo que se é
e o que se fora.

Estou farto de uma existência
relapsa e
repentina; deste lampejo
imediato que submerge
e estilhaça
o vislumbre do agora,

que faz do movimento
um ressentido,
detrito sintático,
repleto de esquecimento.

Quero é olhar o nada e sentir preencher-me,
poder tocar em volta
e correr por sobre o vento,

e sem a permissão do dito tempo
arriscar-me a
pensar em tudo;
a habitar o espaço
de um momento.

É… é preciso de pouco nessa vida.
Ah, como preciso de tão pouco!
Mas, do que realmente preciso?

Não sei.
O jeito mesmo
é ir vivendo.

Vê onde há dor,
vá onde se avista,
doa o que não se pede,
perca o que não se dói.

Foi o que não se via,
viu o que não se achava,
trouxe o que não devia,
deveu o que não se tinha.

“Terei onde ser um outro,
verei o que há de novo”,
tentou ser tudo que tinha
viveu feito vivo-morto.

“Saudade é da liberdade”,
cantava o finado rouco;
mas tudo o que era livre
fizera de caso pouco.

Saudade é da boa turma,
teimosa que só a rima:
largava, sentia, ouvia;
era a vida do bicho solto.

Onde fora tal maledicência
que só o tombo levava o rito?
O tinha o decurso, o todo
fez da fome o que tinha dito.

Repetiu o que se lembrava,
calejava o suor da testa,

uma vida já percorrida
se de si esquecida,
de que resta?

A turma já como desfeita
anunciava o discurso às pressas;
foi o que não era
e não se via.

Eis a sutileza:
Viver é afetar a vida com a espera.

Foram precisos tantos
e tais quais tonais
de tons entonados
de tamanho eterno
e com ternura tal..

Teria tido eu
um tempo ao qual
tenro, turvo, talho,
traços de tinta em rabiscos

e tirando tudo de trás…
teria eu tentado?

Se tentei foi por tentar.
Tirava tudo o que me trazia,
talvez até mais…
onde coubesse tanto.

Traste! – terminei traçando,
“É o que se diz”, entoei
“quando muito se tem,
pouco se tenta”.

Pois quero tentar ter nada.
Ou mesmo tais tonais quais
que não tires de mim tanto
que sou tinta entornada,

tecido traçado no túnel
de um tempo tirano;

em torno de tudo,
envolto de tanto,
esboço de lata

A gente corre e esquece
O tempo aquece, escorre
Se a vida dança, eu rio
Se a vida flui, eu sambo

De lá eu vejo, sinto
De longe eu peço, e fico
Da rua, a terra, o transe
A moita, espreita, um tanto

Eu tive sede e sonho
Vivi a luz, a sombra
Timbrei um brado, um tinto
Um feixe aceso, o sangue
Da lua negra, um grito
Afresco a palo seco
Memória, o vulto, o vício
Esqueço, vejo;
Me desencontro

Tolice a velha sina
O ter não quer ser tido
O lado oposto, o tempo

Se rompe o véu, um rastro

Um astro, um sal, um vento
A pena diz assim levanto
A vida que se espreita
Espreme, exprime, espanto

Domingo eu ligo o rádio
Disfarço um beijo, encaro
A rima, um desperdício
A vida, um ter sem rumo
O ter, um tempo em branco

Eu finjo um fato, um feito
Um tapa, o tom do sério
Eis a vergonha boba
Viver é só mistério.