Poesias de Segunda

Estou debruçado
sob a fagulha do instante.
Me distorço enquanto crio
a ilusão de um esboço para algo
que sequer sei o quê.

Ouso um salto, um pêndulo.
Giro de cá e de lá.
Laço-me à vertente de um vértice,
dobro os olhares e os reviro, o sintoma.
Tu, que me devoraste.

A vertigem do hoje faz hora
Há tempo…

Apressa-te, que o passo é passado.
Vagueia a tormenta, é futuro.
Perdoa o vivido, é achado.
Lamenta, já se fora perdido
feito pássaro garrido,
debatendo-se,
sangrando,
só,

estilhaçado.

Tomba-me a silhueta assombrosa.
Insinuo que assim continuo.
Pesa-me o pestanejo, pelos
entulhos do mundo, filhos
da moral errante,
do tocante instrumento de voz,
secularizado pelo silêncio
nas penumbras
corriqueiras, talhados em
estantes.

O momento que pulsa tenaz
é fruto bastardo, pauso.
Um entrave, acordo
em um lapso constante.
O retenho aguçado, assim apazigua-me a
centelha, o bastante.

Entrelaço
um acorde dentre as
frestas da forma.
Cravo o risco em páginas

onde clamo, se por forçosa a teima,
que ouça o riso da peste
que sofre, que sonha.

Estão cansados os poetas.
Aos retirados à pruma
surte o rumo da crença.
E quanto à verdade, meu pai..
É certo que dela me esqueça
perene, enquanto perdure
o delíquio de vossas cabeças
renques, trépidas de um senso
cabal,
diz-se amargo
o careta.

A estibordo este vórtice
que me devora, que me devora..
Sinuosa esta vida
que me despoja o agora
e que sopra, sopra…
Mas se por dizer
que escrever possa ser
velejo,

e se a vida for mar…
Viver seja tornar o sopro forte
E amar, amar bem depressa,
pois querer vê-la, já
é tocar
o amor
de toda a sorte.

Subtraímos da vida
a sua menor parcela
para o preenchimento
de nossas carências.

Mas ao assumirmos o
controle desta mínima
propriedade, sentimos

que ela não nos basta
posto que a enxergamos
apartada de sua totalidade.

Acrescentamos então à vida
a parte restante que falta
para completar a visão que
nós temos do seu conjunto.

Mas ao nos atribuirmos a
capacidade de dispor dos
elementos de acordo com nossa
momentânea vontade, a vida

perde a complacência concedida
e resgata a sua fração que já
tínhamos e que era a única que
podíamos aspirar em nosso desconforto.

Inventário de Sombras

Vê onde há dor,
vá onde se avista,
doa o que não se pede,
perca o que não se dói.

Foi o que não se via,
viu o que não se achava,
trouxe o que não devia,
deveu o que não se tinha.

“Terei onde ser um outro,
verei o que há de novo”,
tentou ser tudo que tinha
viveu feito vivo-morto.

“Saudade é da liberdade”,
cantava o finado rouco;
mas tudo o que era livre
fizera de caso pouco.

Saudade é da boa turma,
teimosa que só a rima:
largava, sentia, ouvia;
era a vida do bicho solto.

Onde fora tal maledicência
que só o tombo levava o rito?
O tinha o decurso, o todo
fez da fome o que tinha dito.

Repetiu o que se lembrava,
calejava o suor da testa,

uma vida já percorrida
se de si esquecida,
de que resta?

A turma já como desfeita
anunciava o discurso às pressas;
foi o que não era
e não se via.

Eis a sutileza:
Viver é afetar a vida com a espera.

Foram precisos tantos
e tais quais tonais
de tons entonados
de tamanho eterno
e com ternura tal..

Teria tido eu
um tempo ao qual
tenro, turvo, talho,
traços de tinta em rabiscos

e tirando tudo de trás…
teria eu tentado?

Se tentei foi por tentar.
Tirava tudo o que me trazia,
talvez até mais…
onde coubesse tanto.

Traste! – terminei traçando,
“É o que se diz”, entoei
“quando muito se tem,
pouco se tenta”.

Pois quero tentar ter nada.
Ou mesmo tais tonais quais
que não tires de mim tanto
que sou tinta entornada,

tecido traçado no túnel
de um tempo tirano;

em torno de tudo,
envolto de tanto,
esboço de lata

A gente corre e esquece
O tempo aquece, escorre
Se a vida dança, eu rio
Se a vida flui, eu sambo

De lá eu vejo, sinto
De longe eu peço, e fico
Da rua, a terra, o transe
A moita, espreita, um tanto

Eu tive sede e sonho
Vivi a luz, a sombra
Timbrei um brado, um tinto
Um feixe aceso, o sangue
Da lua negra, um grito
Afresco a palo seco
Memória, o vulto, o vício
Esqueço, vejo;
Me desencontro

Tolice a velha sina
O ter não quer ser tido
O lado oposto, o tempo

Se rompe o véu, um rastro

Um astro, um sal, um vento
A pena diz assim levanto
A vida que se espreita
Espreme, exprime, espanto

Domingo eu ligo o rádio
Disfarço um beijo, encaro
A rima, um desperdício
A vida, um ter sem rumo
O ter, um tempo em branco

Eu finjo um fato, um feito
Um tapa, o tom do sério
Eis a vergonha boba
Viver é só mistério.

a gente
sempre se ressente
contra quem
supostamente
se diz muito
feliz

Da Essencialidade da Água

Estou acordado
e não sonho,
mas a realidade
antecipada
me envolve.

A barba se me
desprende do rosto
fio a fio num frio
maior onde estou
me enregelando.

Tudo se dissolve
na aparência de ossos
de que fui formado,
e que é minha forma
mais resistente no mundo.

Mas a terra
(com seus vermes)
decompõe ao seu contato
todo o meu aprendizado
doloroso da vida.

E uma cova me absorvendo
transforma tudo o que fui
num triste resumo de pó
que um dia se chamou homem.

E que lhe deram um nome
(que tive), mas que a terra
aterra no tempo o traço
nominal dessa efemeridade.

Da onda ao pé da praia,
recolho as relíquias do mar:
sigilo
deslumbrante encanto
pronúncia sincera de uma fé sem dogmas.

Preservo meus amuletos.
Quisera crer somente na força
das águas que os trouxeram,
banhados em luz e sal,
sutil religação do corpo ao mistério.

Algo estranho, porém, corta
minhas mãos, meus pés.
Fio afiado de faca
cravado nas costas da mansidão.
Em vão vasculho a areia:
misericórdia amor tolerância
estão enterrados tão fundo
que sequer a mais teimosa esperança
pode trazê-los à tona.

Os detritos e os dejetos
de uma deturpada devoção
soterram sem piedade
o que um dia foi oferenda.

Inunda o céu a invasão
desse voo vadio sem asas
de volteios fora do tempo
a trapacear a vertigem.

Fora de ordem e selvagens
são as aves que sequer
as mais hábeis artimanhas
mantiveram na gaiola.

Em silêncio, em liberdade
furam a fila das nuvens
e enganam sombras e luzes
no movimento sem freios.

Ao redor do último andar
vê o caminhar derradeiro
que prescinde de convite
pra lançar-se ao recomeço.

Faminto de novos ares
voa pra abocanhar o céu
pássaro infenso à censura
tecido de pensamento.

eu faço versos
como quem martela
as sílabas do vocabulário:
trôpego quase sempre.

eu faço poemas
como quem sofre
as pancadas do destino:
difíceis como sempre.

eu sobrevivo
como quem hiberna
na escuridão da noite:
dilacerado sempre e sempre.

com a música do Led Zeppelin
“since i’ve loving you”
para acompanhar
o meu enterro.

Da Essencialidade da Água