Valéria Soares

— O que você faz aí?

— Não está vendo?

— Estou, mas por que aí?

— Você não sabe?

— Não!

— O meu criador disse: “Vá e enfeite o mundo!”

— Então você é um enfeite.

— Sim.

— Pra quem?

— Pra todo mundo.

— Mas não os vejo.

— Quem?

— Todo mundo.

— Porque você me trouxe pra cá.

— Então agora você é meu enfeite?

— Sim.

— Desça daí.

— Para quê?

— Vou mostrá-la a todo mundo.

— Não entendi. Você não me trouxe pra você?

— Eu te trouxe para ser.

— Ser o quê?

— O que você quiser.

— Sozinha?

— Inteira.

— E você?

— Se você deixar, serei inteiramente seu.

— Eu desço?

— Eu posso subir.

— …

— Onde estivermos, seremos.

— Movimento e dança.

— Ritmo e poesia.

— Vento e voo.

— Sintonia e sinfonia.

— Vamos?

— Começou.

— Desaprendeu?

— desaprendi.

— mas você era tão…

— Era! Muito tempo atrás. Não sou mais.

— Tem certeza? Isso a gente nunca esquece. Basta uma vez pra nunca mais esquecer.

— Não foi só uma vez…

— Não?! Bem, comigo… Pensei que tivesse sido apenas comigo…

— A primeira sim, mas houve outras. Tantas… Tão boas, tão lindas… O que foi?

— Nada! Quer dizer… nada! Nada não.

— Ficou com ciúmes?

— Sim.

— Não fique. A primeira nunca esquecemos.

— Não?! Então por que desaprendeu?

— Porque…

— Por quê…?

— Sei lá! Fui crescendo. Ficando mais pesada. Deixando de lado.

— Por quê?

— Você nunca parou?

— Não. Por que pararia?

— Mas você também cresceu. Também ficou mais pesado…

— Cresci.

— Então?

— O quê?

— Não ficou mais difícil?

— Não.

— …

— Não havia como.

— …

— É o meu sentido. É para o que existo.

— Como sabe?

— É lógico!

— Não entendi.

— É lógico!

— Tá! Agora me explica.

— Temos asas.

— E daí?

— Como e daí? Temos a-sas!

— Aff!

— Qual o motivo de termos asas se não for pra voar?

— … Você acha?

— Meu Deus! Tenho certeza.

— Mas também temos pés. Podemos andar.

— E a-sas!

— …

— Cadê as suas? Elas eram tão bonitas! Tão lindas, cheias de plumas…

— Não são mais as mesmas. Mas as suas estão mais bonitas, mais definidas.

— Eu voo.

— Eu cresci.

— Você cresceu e desaprendeu.

— Cresci e desaprendi a voar…

— Não! Cresceu e desaprendeu a ser.

— A ser?

— Sim.

— A ser o quê?

— Feliz.

— …

— Tu é sujeito homem?

A frase saiu como um soco. Mais agressiva até. Os dois envolvidos na discussão eram homens, não havia dúvidas, mas a pergunta era mais profunda: vinha para mexer com os brios. Para trazer à tona fraquezas ou revelar coragens.

Seu corpo, um tanto menino, não acompanhava o tamanho da sua integridade. Não revelava quão grande era aquele ser juvenil. Suas razões, explicadas de modo atrapalhado, eram contundentes. Dispensavam eloquência e formalidades. Cortavam a carne feito lâminas.

Os contra-argumentos vinham em um português formal que nada devia aos melhores oradores, mas, naquele momento, não conseguiam convencer ou responder à pergunta torta e capciosa. Entretanto, ela ecoava ferina pelos corredores, como espada afiada dos dois lados. Amedrontava e constrangia na mesma medida. Impossível não pensar nela.

Não é fácil nem simples manter a palavra empenhada ou dizer a verdade, mesmo quando sofreremos por dizê-la. Não é fácil escolher ser exemplo, cuidar das próprias atitudes e assumir suas consequências.

— Eu sou sujeito homem! Eu não minto. Você sabe disso.

Ainda que o outro quisesse, não podia discordar. Na sua impetuosidade juvenil, não mentia. Apanhava, era preso, mas não mentia. Tinha uma coragem que envergonhava outros. Não escrevia bem, não argumentava a contento, mas convencia como ninguém.

Tu é sujeito homem, moleque, como são todos os homens e mulheres que têm o dom de dizer a verdade com a vida que levam e com as palavras que saem de suas bocas.

Ao amor antes de tudo. À verdade, sempre.