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“e ficam tristes e no rastro da tristeza chegam à crueldade”
Drummond
fica estabelecido que
os meus concidadãos,
mesmo aqueles que
moram em águas-furtadas
serão livres à maneira deles.
fica estabelecido que
apesar do sonho já
ter acabado desde
o anúncio de John Lennon,
será permitido às crianças.
“deus é um conceito
pelo qual medimos
nossa dor”
eu vou dizer novamente
“deus é um conceito
pelo qual medimos
nossa dor.”
essa é a realidade!
Da Essencialidade da Água
.
Vozes inaudíveis
golpeiam meu silêncio
de bicho entocado.
Sou perseguido por fantasmas
(desdobramentos de mim)
e os apascento
em precária unidade.
Sei da existência sem vida
e dos hálitos fétidos da morte
que povoam a noite dos túmulos.
Meu corpo é um mapa
onde se cruzam
os mais diversos caminhos
da imaginação fantástica.
Tenho todos os demônios
empalhados no quarto
e cada dia escolho um
para sustentar os pesadelos.
E sobre os meus despojos
carcomidos pelo tempo
e pelas mortes diárias
que impus a mim mesmo,
nascerá uma flor infernal
para devorar todos os homens.
O Acaso das Manhãs
Numa ocasião em que eu estava
(como das outras vezes) prestes
a me naufragar no abismo do delírio,
houve um sorriso de dentes postiços.
Mas eu já não queria mais cair
na cilada do amor fugaz e preferia
estar quieto e fugir para longe do
alcance de uma outra decepção.
Então eu me internei num hospício
e amarrei as minhas mãos ao pé
de uma árvore frutífera de onde
eu poderia escavar o chão de barro.
Ao fim do terceiro dia de psicopatia
veio a diretora dizer que eu deveria
partir para um lugar que não sabia
e me deram um endereço e o contato.
Era um lugar acolhedor e distante
coberto de grama e cerca de arame
mas quando fui atravessar a ponte
um cão vampiro me atacou de noite.
Sobrevivi como alguém que se esqueceu
da longa noite passada e caminha como
se o dia estivesse amanhecendo de novo,
apesar do rastro de sangue e a boca seca.
Havia uma casa deserta e eu pensei em
largar tudo o que eu não nunca tive e
vir morar aqui no meio dos bichos que
comunicam-se através de sinais e apitos.
Lembro de uma escada pintada de verde
e uma mulher bonita que veio me atender
com as mãos estendidas e um sorriso
encorajador para que eu dissesse tudo.
Não havia o que contar além do fato
de eu ter andado ausente e perdido
e que, nesse período, eu havia criado
enredos irreais para me manter vivo.
Tudo era então uma simples questão
de fechar os olhos para os pássaros e viver
tranquilo como os homens banidos de si
e que se refugiam no labirinto do amor.
Ai que delícia que é poder acordar e dizer
que estou vivo, mesmo não tendo nada
ao redor a não ser o microfone em que
digo isso e acompanhar o seu eco no abismo.
O Jardim Simultâneo
Nada consta.
Consta que seja um nada
em face a uma constância
de extremos inarredáveis.
Enfim
um nada consta sobre
outro consta um nada
— A vida incerta do homem —
Nas folhas gastas do mundo
não consta nada em
detrimento desse nome.
Um simples nome em meio
a tantos outros no arquivo
de uma gaveta metálica.
O Acaso das Manhãs
.
“o peixe sabe de tudo e nada”
autoria desconhecida, século XIII
tenho dois meses
para morrer
o ódio
me circunscreve
como camadas
de água que vem
inundando tudo,
desde as primeiras células
aos últimos fios de cabelo
e são águas salobras, escuras
de quando faço a descida
da ponte para beber
desta água, o líquido, mas ai,
tem gosto de peixes putrefatos
peixes analógicos e peixes digitais.
“São voltas da vida, voltas da vida”,
como dizia o enfermo Valdemar
em seu leito de morte e honradez.
lembro de ser abominado pelo meu próprio sangue,
por ser alcoolizado e desistente (“mas eu não sei
por que me sinto assim, vem de repente
um anjo triste perto de mim”). Ah, que merda!
e algumas e diversas era esse o meu mote
para a distração em histórias em quadrinhos
e as primeiras letras e composições em cadernos.
sessenta anos, soa o sino em meu tímpano.
meu prazo e o peso desta incongruência
dobra-me o pé direito na sandália surrada
“Casa da Eternidade”, que em hebraico se escreve,
bet kevarot, mas já não sou digno de cheirar o ar,
a água límpida, o pensamento puro, inoxidável.
deverei ficar circunscrito a este cemitério de angu,
atolado até os joelhos junto com as fezes dos porcos
que se procuravam alimentar para o sacrifício final,
num circo fúnebre onde seriam então recheados
com “pêlo de gato, pêlo de um aleijado, chocalho
de cascavel, pés de rã, orelhas de sapo, dentes
de cão e garras de coelho”, para o cardápio da
criança ingênua pensando que ao sair da escola, ah,
e ele pensava, defeituoso e ingênuo das Gerais
“chegando em casa vou pegar uma jantinha”.
o controle 44 era uma tecla onde soava uma música
em todos os dias (July 28th) e era singela como as
lembranças que não puderam ser nesta (sic) encarnação:
“lembrei de nós, do que ficou, se ficou não vai ter final”.
mas antes há de vir o controle 72, do aniquilamento,
da vida quando se torna um fardo pestilento, e eu bato
a cabeça no travesseiro como uma lagartixa inútil, de olhos
arregalados e o estômago e o cérebro entupido de remédios
num quadro consolidado e sem volta, assim como do meu pai.
“São voltas da vida, voltas da vida”,
como dizia o enfermo Valdemar
em seu leito de morte e honradez.
queria ter a grandeza e a percepção da vida num leito de hospital
para morrer fazendo este balanço isento de que tudo. “são voltas da vida,
voltas da vida”, e no dia seguinte o Sr. Valdemar já não acordava mais.
que venha esta noite, em mim também, ó morte, como num plenilúnio
será que, depois disso, a vida deixará de dar as suas voltas? acho que não.
o que eu tenho hoje são resíduos, resquícios de ressaca e sequelas
“sofrendo com as calças e tudo” como o parente eunuco já dizia,
e o que quer que isso tenha significado para ele de pés em perpendicular.
durante toda aquela noite de veneno e cobra eu implorava o advento da morte
para, ao menos, dentro dos dois meses subsequentes, eu pudesse acordar,
invariavelmente menor, com um resto de vida e uns versos de circunstância
como esses de agora e me faço então um urso plausível, criando forças para criar
em meio a esse caos de tantas dores e os músculos retesados repuxando no braço
como fosse me virar do avesso, o que faz com que a minha cabeça não consiga
pensar mais e eu lanço tudo no livro das horas, antes de fechar a brochura contábil.
“A Solidão Clandestina” foi demais e única companhia, amigo, falecido antes de mim.
“O Himalaia de um Vaso” era alto demais para eu escalar, falecido conterrâneo, e então
eu caía de borco com a cara no meio do barro, palhaço, cheio de livros e dentes partidos.
Se ao menos eu tivesse tido, o quanto antes, a droga de um buril e punhais amolados.
Da Essencialidade da Água
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Um escritor nunca escreve sozinho…
Antes, escreve com todas as vozes
Que sussurram a todo instante
histórias e versos
Acertos e desacertos
Melodias e ilhas
Desconcertos…
Sou Cecília…
Oswald, Mário, Carlos… Andrades!
Sou também Bandeira!
Camões, Pessoa, Castro e muito mais.
Sou Clarice…
Veríssimo, Graciliano, Rosa,
Sou também o cais.
Jorge e Murilo e muito mais.
Sou o que sou: olha só os tais!
Pouco, muito…
E até coisas banais.
E desfaço o ser quando entender…
e é o que basta,
mas
não sou sozinho, sou inteiro,
sou vários, por vezes inabitável,
propenso e líquido
e, ao mesmo tempo,
uma cidade inteira
contrassenso
Sou Mia, Leminski, Milton
Caetano!
E não há engano!
Sou Machado
E o texto, ironicamente,
É mais afiado.
Sou Carlitos, o vagabundo,
Sou parte itinerante
Das lembranças do mundo!
Sou e não sou a cada hora.
E o relógio não tarda.
Agora
Sou todos os textos e canções
Sou todas as rimas e emoções
Um escritor nunca escreve sozinho…
Antes, escreve com todas as vozes
Que sussurram a todo instante
histórias e versos
Acertos e desacertos
Melodias e ilhas
Desconcertos…
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Na penumbra
me faço grande
como minha sombra na parede.
Porém a parede
não é intacta
como a cerâmica do banheiro.
Suas imperfeições
remetem-me para além dela mesma
e me vejo em cada detalhe
mal sucedido de sua arquitetura.
Na penumbra
me faço gente
como as presenças que me povoam.
Porém o sonho
não corresponde
à realidade imaginada.
Os monólogos com a sombra
remetem-me para além de mim
e me sinto em cada possibilidade
de acender a lâmpada
e não perder o mágico domínio.
O Acaso das Manhãs
.
Tudo é poesia
A agitação da rua
O sinal
E a correria!
A voz do vendedor
O som do dia.
Tudo é poesia
A propaganda
O chafariz
Até a melancolia
O engarrafamento
O papelão pra noite fria.
Tudo é poesia
Os menores na esquina,
Uma bola ou um limão
Acrobacia
No alto dos edifícios
A vida silencia!
Tudo é poesia
Nas placas, andaimes,
Guindastes
Não há monotonia.
Há tremor, rumor
A amarga dor,
Sinestesia!
E quando tentam tirar
As coisas do seu devido lugar
Autofagia!
Não importa!
Pois tudo na cidade
É poesia!
foi preciso
que eu fosse
envelhecendo
para entender
(em parte) o
erotismo tardio
nos poemas de
Drummond.
é que precisamos
ir perdendo para
poder reconquistar.
é preciso ir morrendo
pra aprender a gostar
da vida e tentar
(quando não é mais possível)
usufruir da beleza da água
que acabou de passar.
Da Essencialidade da Água
