Poesias de 1 a 99

Fica de nós este resíduo
do que ainda não fomos.
Este abismo a se superar
e uma certa disponibilidade.
Fica esta in/compreensão mútua
e a dificuldade em se comunicar.

Fica de nós este fragmento
do que ainda podemos ser.
Este relacionamento a se elaborar
e uma parcela de interesse recíproco.
Fica esta identificação de caráter simultâneo
e o desejo de que tudo não se perca.

Fica de nós este sentimento reticente
ainda não de todo vivido/compartilhado.
este completo des/conhecimento do outro
e uma necessidade de maior diálogo.
Fica esta in/definição de objetivos comuns
e o sentido da procura.

Fica de nós este silêncio inédito
devido ao medo em acreditar.
Esta complexa/frágil vontade
de querer sobrepor-nos negando a intuição.
Fica este receio de se expor e viver o espontâneo
e o que isto nos tem custado.

Fica de nós esta intransigência
e a falta de coragem para admitir.
Este impulso em dizer coisas secretas
e a sensação de ferir dizendo.
Fica esta recusa em se confessar
em defesa de uma estúpida integridade.

Fica de nós esta passividade
e o distanciamento decorrente dela.
Este eterno ficar na espera sonhando
e o recolhimento implícito que nega.
Fica este gostar que desconhece convenções
e o raciocínio estragando tudo.

O Acaso das Manhãs

O poeta dobra a esquina
com uma sacola de plástico:
pão, bife de hambúrguer e solidão.
Não vale a pena chorar por ele:
se fez as opções erradas,
se tombou pelo caminho,
nada fica além do fato
de um dia ter existido
e comido aquele sanduíche
barato.

Uma Escada que Deságua no Silêncio

A lua na casa de saturno
saturno na casa da lua
todo mundo em casa.
A casa de todos no mundo
todo mundo na casa de
todo mundo e eu que não
encontro o meu lugar
em lugar nenhum,
no escuro.

O Jardim Simultâneo

Os emaranhados da vida
tapeçaria mal tecida
De palavras sufocadas por amarras
por nós
Arremates enrijecidos do tempo
entre as costuras

Vida vivida
em monobloco

Esgarçar a tessitura
do tempo mal vivido

Esburacar a trama
de pontos suturados

Criar um circulador
de silêncios no espaço

Arear lembranças
do que resta calado

Agora que a luz se apagou
e a solidão restabeleceu seu domínio,
ouço com receio a linguagem do escuro
que me des-norteia a vida.

Nasci sob o signo da morte
mas prefiro-a assim,
conquistada aos poucos.
Porção diária de veneno
que injeto na raiz da vida
até que ela, afinal, desapareça.

E a linguagem do escuro prevalece
(ainda que se acendam todas as luzes)
como sendo a linguagem universal de tudo
a tecer as teias da incompreensão fraterna.

Areia (À Fragmentação da Pedra)

Não era o primeiro a chegar
também não era o último
ficava no meio.

Lugar pouco disputado,
onde ninguém posa
e quase ninguém repara.

Enquanto alguns se apressavam em brilhar
e outros reclamavam da falta de luz
ele aguardava.

Não parecia esperar nada específico
talvez só o tempo exato em que algo se revela
sem fazer alarde.

Foi assim que aprendi:
nem toda claridade quer vencer a noite
algumas só querem caber dentro dela
por um instante e depois seguir

vagalumeando

Ainda que sejam versos pequenos…
Uns simples versos que sejam ao menos,
os ventos os empurrarão no tempo
onde serão o eterno consentimento.

Toda a lua brilha alta e resplandece
porque deseja muito o amor do mar.
Acaricia um instante e depois reflete:
é a busca de nunca encontrar.

Como um solitário que ri na estrada
é toda ela amor…uma imagem vaga,
tempero de emoções, fogo que estala.

Sendo certo o errado e não sendo
a peleja da busca, o contratempo,
ainda que seja um verso pequeno.

“Eu quero os meus brinquedos novamente!
Sou um pobre menino
Que envelheceu, um dia, de repente!”
Mário Quintana (1906-1994)

Tenho quarenta e cinco anos
e já neste meu último aniversário
foi levantada a hipótese irreversível
do envelhecimento antes da morte,
mas nunca sabemos o que virá primeiro.

Seja como for o assunto é desagradável.

Imaginei-me de carteirinha sexagenária,
entrando pela porta da frente dos ônibus
e viajando de graça pelo país dos meus netos.

Logo adiante eu precisaria sacar um dinheiro
no banco e haveria um guichê específico
esperando a minha dificuldade de caminhar.

Soube também que eu poderei requerer
um acréscimo no valor da aposentadoria,
para gastar com hospitais, médicos e remédios.

Seja como for o assunto é desagradável.

A minha vontade é rasgar
o estatuto do idoso
e voltar a ser criança.

Uma Escada que Deságua no Silêncio

Quando a chuva neutralizar
a esperança das flores, no chão
uma semente irá se desenvolver
à imagem e perspectiva de tornar-se,
sintetizando em si todo o anseio dos homens
para que de seus ossos não se faça apenas
um cemitério, mas também um canteiro.

Areia (À Fragmentação da Pedra)

A vida,
em todas as suas formas,
revela a sutileza de um mágico
que hipnotiza a todos
para que não vejam seus truques falhos.

Os homens,
em todas as suas crenças,
revelam a idiotice de um asno
que acredita em tudo
por não ser capaz de discernir o óbvio.

Os homens,
com todos os seus mágicos,
revelam a estupidez da espécie
que acredita na vida
como sendo o caminho para a salvação.

A vida,
com todas as suas armadilhas,
revela a esperteza de um camaleão
que dissimula aos homens
a sua completa inutilidade como veículo.

O Acaso das Manhãs.

amar-te até os dentes
embora passado o instante da mordida
fico de presente com a marca da ferida
leva pro futuro tatuado meu gosto

sou nascido e criado
na roça
acostumado com as durezas
da vida

racho lenha para o sustento
com um machado cego
de cabo de pau-mulato
herança do meu avô

após almoçar no quintal
uma empurra a outra na moita
e eu saio aliviado para o round
da luta suja e feroz do homem.

Um Andarilho Dentro de Casa

estou sem almoço
e sem janta
e com duas costelas
quebradas

meu caminhar é pele
sobre o bronze
do asfalto, atrito
suave de quem sonha

estou sofrendo
com as calças e tudo
e isso é nada para
quem vive na rua.

Um Andarilho Dentro de Casa

Solto em São Paulo, aonde iria?
Rompia a noite, não decidia.
Abria as asas: para onde ia?

Se fosse Batman, já saberia
qual o combate de cada esquina.
Mas nem pra Coringa prestaria.

Vampiro? Não, desmaiaria
à vista de sangue.
Dos predadores recusava
até a fantasia.

Ao encontro da rua,
sumiria.
De encontro ao muro,
desaparecer: será, seria?

Solto em São Paulo, sobrevoaria
avenidas edifícios várzeas varandas tabacarias
mercados de luxo
de porcarias
sobejas ninharias.

Aberto ao acaso,
negociaria com o tempo?
render-se: ia?

Embalado pelo eco incômodo,
cantaria, não cantaria
dançaria, não dançaria
as sirenes, dedilharia
o silêncio, ouviria.

Do presente, o futuro.
Do futuro, o passado.
Os tempos imperfeitos
impecavelmente alinhados.

Com ou sem condições,
fazer o que faria
em qualquer São Paulo.

Identifico-me com a noite
e com o que ela traz
de específico a si mesma,
e assim fazendo, aceito
o convívio de seres opacos
e da nova ordem e estado de coisas
que o escuro inaugura.
Identifico-me com o avesso
sou aliás o próprio avesso de mim,
e assim sendo, conheço
as esquinas sombrias
nas quais se disfarça
a inexorável nulidade.
Volto de manhã para casa,
e num balanço isento da noite
nenhum acréscimo se me acrescentou
de forma permanente.
Voltei eu mesmo sozinho e íntegro,
apesar das concessões necessárias
ao convívio comum entre os homens.
Nada ganhei e também nada de mim
se perdeu, exceto esta vida
que amanhece mais velha.

O Acaso das Manhãs

Olho para o vazio
de meus olhos.
O espelho
não reflete mais o amor,
outrora visível.

Imagens tão nítidas
se me afloram perdidas
na incongruência do vidro,
uma vez descascada sua tinta
prateada de reflexão.

E agora as manhãs
trazem o hálito da perda,
do que fui e que no meu delírio
se esgotou em fome.

Não a fome dos homens
do nordeste, biológica.
Tampouco a fome dos homens
civilizados, que inventaram a fome
para dois terços do mundo.

Mas fome ela mesma,
que não se come e me digere.
Não se alimenta e me fez assim
um antropófago de mim.

Fome que se reverte em morte
e não me assusta, pois construí
a vida a partir dela.

Sou um desses seres que acreditam
que na sombra se esconde a morte,
e se perde a vida e se ganha a vida.

A vida ganha com a morte
não é metafísica.
Por isso eu me mato a cada dia,
consciente de que um vazio com outro
não se compatibiliza.

O Acaso das Manhãs

Não escanda a minha fala.
Escancarar uma tara
nem sempre é um bom negócio.

Esconda, miúdo, as manias que lhe movem.
Um dia, quando nada sobrar,
elas ainda farão o seu coração bater.

É como diziam os romanos:
tudo em latim.
Ninguém entende, todo mundo concorda.

O vento sopra um frio doido e esquisito
na curva da esquina de um terreno baldio.
Estou entre sapos e grilos e entulhos de lixo,
atrás de um muro quebrado e com muitos cacos
de vidro onde me escondo dos meus inimigos.
Apaguei todas as luzes da esperança
e estou sendo mordido por cachorros de rua.
“Atualmente eu vivo rodeado por minhas
paixões defuntas”. Todas inclusive,
menos uma delas: a paixão do absoluto.
Ando sozinho pelas ruas de bairros e ouço:
(você quer pegar os balões? Coitado, mas
eles são feitos de sonhos que estão muito
acima da sua compleição). Talvez nunca,
quem sabe, mas eu acabei de comer agora
uma casca de pão e um pedaço de linguiça
como tira-gosto da pinga. Houve uma época
distante em que eu comia arroz e tomate
nos degraus da escada de uma igreja no alto.
A vida estava lá embaixo, mas havia pessoas comigo.
Hoje eu quero morrer sem contar pra ninguém que eu fiz isso.

Uma Escada que Deságua no Silêncio

Um cão latindo na noite
é sempre um cão.
Sem cor, sem nome e sem
significado
para quem o está ouvindo.

No entanto este cão
traz em seu latido,
sombras de milhões de outros cães
sintetizados
em uníssono noite adentro.

A chuva não consegue abafar
este inquietante latir,
profanando o sono dos homens
e o sectarismo estático
das coisas e dos seres.

Alguém para se ver livre
do incômodo latido
desfechou tiros na escuridão,
e a noite se arrastou em insônia.

Da boca sangrenta daquele cão morto
brotaram ruídos confusos
que invadiram as ruas e as casas,
mostrando a todos a inutilidade do ato.

O Acaso das Manhãs

De cotidianos resíduos
arrancados na solidão de prisioneiro
em que todo o meu ser se devora,
tento compor uma imagem humana
que me faça aceitável a mim mesmo.

No silêncio da morte aparente
na qual me recolho ao túmulo previsto
não sei com que ânsia mórbida de calma,
procuro juntar os cacos de culpa diária
que reunidos formam um apelo ao suicídio.

E não é só o remorso das manhãs doentias
pelo que na noite se desfez em delírios
de humana fraqueza cansada de si mesma,
é todo um saldo de perdas que tenho que fazer
e lançar no cômputo geral das misérias minhas.

De cotidianos resíduos
recolhidos no isolamento mental de indivíduo
em que todo o meu ser se liberta,
tento compor uma imagem poética
que se faça de ideias e despreze a vida.

O Acaso das Manhãs

As nuvens tecem
uma história diária
e sem antecedentes.
Não sei se pode
chamar de trabalho
(o trabalho das nuvens)
o que parece ser mais
um deslizar contínuo
de um sonho que não
se sabe a si mesmo
e apenas escorre
para um vazio profundo.

Eu, que estou na janela,
vejo as nuvens
e não enxergo a razão
de se estar a vê-las
sem que se possa
interferir ou sustar
a sua indiferença.
A vida humana é mesmo esse
estar-sempre-dependurado
a uma janela da inércia
fechada para o infinito.

Inventário de Sombras