Poesias no Crônicas Cariocas

Estou debruçado
sob a fagulha do instante.
Me distorço enquanto crio
a ilusão de um esboço para algo
que sequer sei o quê.

Ouso um salto, um pêndulo.
Giro de cá e de lá.
Laço-me à vertente de um vértice,
dobro os olhares e os reviro, o sintoma.
Tu, que me devoraste.

A vertigem do hoje faz hora
Há tempo…

Apressa-te, que o passo é passado.
Vagueia a tormenta, é futuro.
Perdoa o vivido, é achado.
Lamenta, já se fora perdido
feito pássaro garrido,
debatendo-se,
sangrando,
só,

estilhaçado.

Tomba-me a silhueta assombrosa.
Insinuo que assim continuo.
Pesa-me o pestanejo, pelos
entulhos do mundo, filhos
da moral errante,
do tocante instrumento de voz,
secularizado pelo silêncio
nas penumbras
corriqueiras, talhados em
estantes.

O momento que pulsa tenaz
é fruto bastardo, pauso.
Um entrave, acordo
em um lapso constante.
O retenho aguçado, assim apazigua-me a
centelha, o bastante.

Entrelaço
um acorde dentre as
frestas da forma.
Cravo o risco em páginas

onde clamo, se por forçosa a teima,
que ouça o riso da peste
que sofre, que sonha.

Estão cansados os poetas.
Aos retirados à pruma
surte o rumo da crença.
E quanto à verdade, meu pai..
É certo que dela me esqueça
perene, enquanto perdure
o delíquio de vossas cabeças
renques, trépidas de um senso
cabal,
diz-se amargo
o careta.

A estibordo este vórtice
que me devora, que me devora..
Sinuosa esta vida
que me despoja o agora
e que sopra, sopra…
Mas se por dizer
que escrever possa ser
velejo,

e se a vida for mar…
Viver seja tornar o sopro forte
E amar, amar bem depressa,
pois querer vê-la, já
é tocar
o amor
de toda a sorte.

A chuva veio tomar
os meus pensamentos
e me puxou pelo braço… assim inteiro
e já não me sou…deixei de ser…
somos e não somos.
Várias vozes… absorção.
Um senão!

E fica a impressão
de que a vida se abandona
na brevidade acelerada das coisas…
e não somos! Fingimos ser…
Inventamos, copiamos, fazemos um rascunho…
E nos deparamos com o sentido inoportuno
de não querer entender
e somos!

Vencido o humano,
bandeiras ao vento, mastros,
coração tremulando aos farrapos…

Quando se escreve, há o momento da perda…
e, no perder-se, encontramos
o que no cotidiano…
damos o nome de poesia.

Vê onde há dor,
vá onde se avista,
doa o que não se pede,
perca o que não se dói.

Foi o que não se via,
viu o que não se achava,
trouxe o que não devia,
deveu o que não se tinha.

“Terei onde ser um outro,
verei o que há de novo”,
tentou ser tudo que tinha
viveu feito vivo-morto.

“Saudade é da liberdade”,
cantava o finado rouco;
mas tudo o que era livre
fizera de caso pouco.

Saudade é da boa turma,
teimosa que só a rima:
largava, sentia, ouvia;
era a vida do bicho solto.

Onde fora tal maledicência
que só o tombo levava o rito?
O tinha o decurso, o todo
fez da fome o que tinha dito.

Repetiu o que se lembrava,
calejava o suor da testa,

uma vida já percorrida
se de si esquecida,
de que resta?

A turma já como desfeita
anunciava o discurso às pressas;
foi o que não era
e não se via.

Eis a sutileza:
Viver é afetar a vida com a espera.

Foram precisos tantos
e tais quais tonais
de tons entonados
de tamanho eterno
e com ternura tal..

Teria tido eu
um tempo ao qual
tenro, turvo, talho,
traços de tinta em rabiscos

e tirando tudo de trás…
teria eu tentado?

Se tentei foi por tentar.
Tirava tudo o que me trazia,
talvez até mais…
onde coubesse tanto.

Traste! – terminei traçando,
“É o que se diz”, entoei
“quando muito se tem,
pouco se tenta”.

Pois quero tentar ter nada.
Ou mesmo tais tonais quais
que não tires de mim tanto
que sou tinta entornada,

tecido traçado no túnel
de um tempo tirano;

em torno de tudo,
envolto de tanto,
esboço de lata

A gente corre e esquece
O tempo aquece, escorre
Se a vida dança, eu rio
Se a vida flui, eu sambo

De lá eu vejo, sinto
De longe eu peço, e fico
Da rua, a terra, o transe
A moita, espreita, um tanto

Eu tive sede e sonho
Vivi a luz, a sombra
Timbrei um brado, um tinto
Um feixe aceso, o sangue
Da lua negra, um grito
Afresco a palo seco
Memória, o vulto, o vício
Esqueço, vejo;
Me desencontro

Tolice a velha sina
O ter não quer ser tido
O lado oposto, o tempo

Se rompe o véu, um rastro

Um astro, um sal, um vento
A pena diz assim levanto
A vida que se espreita
Espreme, exprime, espanto

Domingo eu ligo o rádio
Disfarço um beijo, encaro
A rima, um desperdício
A vida, um ter sem rumo
O ter, um tempo em branco

Eu finjo um fato, um feito
Um tapa, o tom do sério
Eis a vergonha boba
Viver é só mistério.

a gente
sempre se ressente
contra quem
supostamente
se diz muito
feliz

Da Essencialidade da Água

Da onda ao pé da praia,
recolho as relíquias do mar:
sigilo
deslumbrante encanto
pronúncia sincera de uma fé sem dogmas.

Preservo meus amuletos.
Quisera crer somente na força
das águas que os trouxeram,
banhados em luz e sal,
sutil religação do corpo ao mistério.

Algo estranho, porém, corta
minhas mãos, meus pés.
Fio afiado de faca
cravado nas costas da mansidão.
Em vão vasculho a areia:
misericórdia amor tolerância
estão enterrados tão fundo
que sequer a mais teimosa esperança
pode trazê-los à tona.

Os detritos e os dejetos
de uma deturpada devoção
soterram sem piedade
o que um dia foi oferenda.

Eu estava de tocaia na praça em frente à sua casa
aí ela chegou de bicicleta e quando foi abrir a porta
eu ataquei, agarrando-a por trás e já sentindo o delírio
daquelas carnes macias que me foram negadas em vida.

Havia crianças por perto e então eu achei melhor
interromper o procedimento e levá-la para um lugar
escuro e deserto e então fomos a um velho cemitério
com ela protestando que preferia estar com uma amiga.

Mas eu havia morrido por causa dela e não era justo
eu não levar nada daquele amor que atravessou décadas
de sofrimento e dor causadas pela sua frieza e indiferença
como quem prende um coração numa jaula suja e planejada.

Nunca era tarde e agora eu a tinha entre os meus braços
dilacerados pelos cortes de navalha que ela havia operado
enquanto exercia as funções de enfermeira-chefe do posto
médico mais próximo e que era uma espelunca dos diabos.

Consegui fugir das trevas do inferno e antes de executar
o intento planejado eu levei as suas filhas para a casa da avó
que morava numa aldeia vizinha de onde tudo havia começado
a cerca de 5 km de distância e já eram trinta e um anos passados.

Depois retirei o seu vestido jeans de zíper nas costas e com cuidado
fui explorando todos os espaços onde a vida fora afinal consumida
entre equívocos e intervalos enquanto que ela não dizia nada como
quem já esperava pelo pior e estava resignada com a morte próxima.

Mas eu estava cansado de conviver com o sangue e só queria o desfrute
daquele momento com ela viúva e única, como se eu fora um lobisomem
apaixonado pela manhã seguinte e então ficamos a noite inteira naquela
e acho que foram umas seis vezes até eu ficar satisfeito e engravidá-la.