Poesias de 1 a 99

Nas trilhas me desfaço
destas partes apodrecidas
pelo ódio sem vazão de mim,
onde ensinaram-me o silêncio
resignado e o medo de gritar.

Aprendi também
a culpabilidade de ser eu
na expressão de uma vontade
que se voltou contra quem
era a própria fonte de ela ser.

E fizeram de mim meu inimigo,
dando origem a uma luta estéril
cujo único propósito era manter-me
ocupado com uma mágoa que eu
não tinha por mim na noite isenta.

Na solidão do percurso que me foi imposto
eu aprendi a utilizar a mágoa e o ódio
que me deram, para desvendar as causas que
restringiram-me a um silêncio absoluto de
quem interioriza uma culpa e se torna mudo.

Mas no abismo em que me jogaram
eu adquiri uma aprendizagem oposta e lúcida,
para o desespero de quem não supunha
que com os cacos eu pudesse construir uma arma.

Areia (À Fragmentação da Pedra)

Grito eu
Gritas
Grita!
Gritamos os lamentos travados na garganta
A dor funda no estômago
A unha cravada na pele
A História que criou a ferida
A ferida que cicatrizou
A cicatriz que virou história
A História que cicatriz se tornou.
Eu grito como réu
Eu grito como testemunha
Nunca, observador.
Grito o vivo
Grito o morto
Grito o ferido
Grito ao abastado
sobre o desvalido
Grito e anuncio
Grito e agrido
Grito e acredito.
Grito 
Clamo
Proclamo
Reclamo

Grito que o silêncio é agudo
E fere com surdez os mudos.

Nota da autora: Autotradução de poema originalmente escrito em italiano, em 29 de outubro de 2026, para o concurso poético promovido pelo perfil @lavecchiascintillante, no Instagram, em apoio à livraria florentina La Vecchia Scintillante. A versão em português foi datilografada em minha Olivetti Lettera 82. O poema original acompanha esta publicação.

La fine, alla fine, che cos’è?
Forse, direi

Tracce sbagliate della memoria
Innocente pensierino volante
Smarrimento di rotta
— all’improvviso —
mi coglie la faccia in pieno volo

Mi spezzano
TANTE LETTERE ATTACCATE
Pezzi
Riprodotti
Contusi
Qualcosa che grida, ancora
Nonnulla pulsante…
Perché?

Nudità e nullità di sé

Ho perso delle parole
— altro che
Non è poco
anzi, tanto
anzi, tutto

Parole buttate al niente
Parole regalate di cuore
Parole create dall’angoscia
Di percepirsi
vivo

Ho perso l’essenziale
Pur avendo scelto, io
quello da dire
quello da scrivere
quello da esistere

Un vuoto
Bianco scadente sulla carta

La fine, alla fine, che cos’è?
Echi infiniti
Solitudine analfabeta
Di chi ha perso
— e non si rende conto —
t tto ci ch cap v

Passa o poeta com seus passos de passar o tempo
Passar o mundo e a cidade
Que passa sem passar
E passa…

Vê o poeta, com o olho clínico que se espera,
o andar das gentes,
a solidão e o frio e o vazio,
as ondas e o mar.
O barulho da multidão: faca ameaçadora.
Um golpe rápido e mortal da modernidade
ou pós-modernidade…

O caminhão da prefeitura, barulhento,
retira os restos dos cestos.

Um carro vermelho… vinho,
(o brilho do sol não ajuda a definição)
quase atropela uma jovem florista
na esquina.

De repente, como num surto ou febre ou pesadelo,
mergulha o poeta num redemoinho
e passa a passar os passos em uma rua de pedra,
a chuva chega e o abraça e ele sonha acordado.

A cidade some na neblina
Tudo é névoa e chuva
Passos sem tempo de gastar.

E é a vila de outrora
As histórias de rei menino
que contava e ouvia contar…

Num espanto se deu o passado
Num riso esqueceu-se o presente
Tudo é sossego

Ruas de pedra…

“Ninguém me diga: vem por aqui.”
Preciso traçar meus próprios caminhos,
vencer os penhascos, aos tropeços,
me lançar por trilhas inesperadas.
Ser ovelha é uma pele que não me pertence.
Prefiro ser cabra-montês,
galgando penhascos tortuosos e solitários,
onde o vento fresco assobia
e a vista se alonga à procura de novas trilhas.

Minha vida se desprendeu do varal,
rodopiou pela vizinhança em turbilhão,
como uma pipa multicolorida,
a rabiola se retorcendo em busca de novos ventos.
Por vezes, tombada ao chão,
parecia perder o rumo.
Mas outra ventania a arrebatava
e ela se erguia em busca de novos voos.

Uma onda invadiu minha praia,
trazendo a espuma branca e efervescente da esperança.
Batizou meu corpo com seu sal,
me brindou com a sabedoria das marés:
chegadas e partidas que deixam na areia
os desenhos de sua passagem.

Pois a hora do sim é um descuido do não.
Não sei por onde vou.
Não me pergunte.
Meu caminho vai sendo traçado durante a jornada,
sem mapa, sem bússola,
guiado apenas por um pulsar
que me faz mudar de rumo nas encruzilhadas da vida.

Não sei para onde vou.
Vou pela vida afora
e me surpreendo a cada chegada.
Me encanto, desfruto.
Se desencanto?
Sigo a marcha.
Sem pressa,
tocando os dias,
em busca do pote de ouro no fim da estrada,
que só meus olhos conseguirão reconhecer.

Portanto…

“Ninguém me diga: vem por aqui.”
Pois uma certeza eu tenho:
Sei que por aí não vou!

*Texto inspirado no poema “Cântico Negro”, de José Régio.

Confesso: cavalos me amedrontam.
Mas se deles sou chamado o amigo…
Hesito antes de estender a mão.
Crina, pescoço e olhos à carícia
curvados: só eu e meus animais.

Encontram no titubeio do pulso
perigo ao equilíbrio do trote.
São dóceis, porém, feitos da mansa
malícia das feras e dos poetas.
Desiguais entre si e entre nós.

Avulso, um toque desencadeia
pinote desvairado, que feito
dança, descreve no espaço curvas
inquietas sobre um eixo precário:
veloz revés na raiz do acidente.

Teia de enganos cuja extensão meço,
sujeito ao susto que o tombo trás.
Turvas claridades do infinito
imaginário: vê-las fascina,
oriente oculto, esquivo, sem lados.

É o lençol posto na cama
é o café posto na mesa
é o homem posto na rua

o trabalho
o dinheiro
o trabalho

e trabalha
e se cansa
todo dia todo dia
o dia todo

é a janta posta na mesa
é o corpo posto na cama

o sono
a insônia
toda noite toda noite
a noite toda

é o homem sem demora
é o homem sem memória

toda vida a vida toda

há muito não via um
trem.
com o peito ofegante
e os ombros dormentes,
não por carregar latinhas e papelão
o dia todo,
mas algo invisível
na corrente de seu pescoço
pesava mais que mil cachorros.
arfava, junto aos matos
e entulhos, um bafo quente de boas-vindas.
estava a menos de cinquenta passos da linha férrea.
olhou pra cima.
um céu sem estrelas, sem lua. outra noite sem filme.
imagens granuladas
invadiam sua míope memória em noites assim.
abriu um Corote,
sentou-se na varanda
e uma estrela cadente 
atravessou
alguma história de criança.
há muito não via um
trem.

há muito que não a vejo
calibro a saudade no peito
alfa centauro, sorteio:
não sei se te beijo
ou se bebo.

Uma Escada que Deságua no Silêncio

Aqueles que esperam
que todos durmam
para então se revelarem
no escuro do mundo
agora despovoado
de leis e de homens
que foram fatigados
pela batalha diária
de se ganhar dinheiro
e etcetera e coisa.
Aqueles que se recolhem
quando todos já acordados
recomeçam o ciclo da vida
subitamente interrompido
para o ensaio da morte
e que assim em movimento
não percebem os sonhos
espalhados na noite
por gente incógnita
que digere o mundo
para o sustento possível
de uma impossível unidade
comum a todos os homens.
Aqueles para quem só é viável
o diálogo com os mortos
cuja imobilidade revela a calma
do que antes fora ânsia
ou simples impulso de debate
contra uma série de coisas
que só se percebe neutras
depois que se morre.
Aqueles seres anônimos
que constroem uma realidade
paralela à admissível pelo dia
e que não obstante
substitui o espaço de tempo
necessário ao aprimoramento dos homens
até que se consiga
a hipotética convergência da raça
afinal reconciliados em espécie e sub.
Aqueles que com seus hábitos
são uma curiosidade para todos do circo
e um enigma para si mesmos, palhaços
sem plateia e sem palco nesta vida.

O Acaso das Manhãs

nuvens cor de mar
nelas posso navegar
sem barco nem remo
só com as mãos e a coragem

quem cai, não se afoga
quem se perde, não teme
que nas águas desse lugar
as ondas embalam sem engolir

longe da praia, longe de lá
mais perto do céu, onde eu quero estar
brisa em que o corpo flutua, sem náusea,
entregue, convicto, ao ritmo do ar

nuvens cor de mar
uma só não bastará
num oceano de sentidos,
quantos destinos pode
um marinheiro encontrar?

o poeta dos acasos
o poeta das manhãs
o poeta das areias
o poeta da fragmentação
o poeta das pedras
o poeta dos inventários
o poeta das sombras
o poeta sentinela
o poeta em fuga
o poeta das ausências
o poeta das escadas
que deságuam
dentro de si mesmo
o poeta dos silêncios
o poeta dos jardins
o poeta das simultaneidades
ele, às vezes, planta árvores.

O Jardim Simultâneo

para dias cinzentos
é preciso abrir a janela de casa
pular
e sair descalço
pelas calçadas

encontrar
algum mato-vivo
do teu passado
nas arestas do pasto

e as terras vermelhas
que agora bordam teus pés
(um tanto cansados)
um dia também pintou tua face

com as mãos
semear
tuas raízes ao vento

e quando partir o sol
junto com o sino dos pássaros
é hora da retomada
feito menino
sujo
deixando rastros
de aquarela
por onde passa

Trago comigo meus poemas
que ainda não foram escritos,
simplesmente porque não se fizeram
e nem se recolheram à sua impossibilidade.
E vou deixando-os, portanto, para o dia
seguinte, para a manhã seguinte, para
a vida seguinte que não haverá.

Areia (À Fragmentação da Pedra)