— A senhora gosta de ler?
— Muito. Leio desde menina.
— Que bom!
Alonguei o olhar, curiosa para descobrir o que ela lia.
Talvez pela aparência de vovó das antigas, meus pensamentos fizeram o caminho mais curto: imaginei uma Bíblia. De capa dura, páginas de papel quase transparentes, letras miudinhas, paginação discreta. Um livro que claramente , eu entendi de formato impróprio para olhos já cansados.
Enganei-me.
Era um livro. E não desses atuais, modernos. Nada de letras grandes, espaços largos entre as linhas ou papel fosco para facilitar a leitura.
Eu estava ao seu lado.
Olhei melhor.
Capa dura. Papel delicado. Tipografia caprichada. Letras pequenas, alinhadas, iguais às dos livros que eu conhecera na juventude.
Viajei.
Por um instante, voltei àqueles livros feitos para permanecer por anos, tanto na estante, como nas mãos . Livros que traziam o prazer da leitura, bem como o de sentir o peso nas mãos e o ruído das páginas ao gesto de folheá-las. Aquele prazer quase esquecido de interromper a leitura depois de uma frase, manter o livro aberto sobre o colo e olhar sem ver, apenas deixando as palavras encontrarem lugar dentro da gente.
Tive saudade.
Não do tempo.
Do livro.
— Parece interessante, comentei.
Ela levantou os olhos.
— É muito bom.
Disse alguma coisa sobre a história, mostrou-me a capa e recomendou a leitura.
Anotei mentalmente o título.
Antes que a conversa terminasse, ela acrescentou, com a maior naturalidade:
— Tem no Kindle. Você pode baixar.
Sorri.
Aquela senhora não estava presa ao passado. Sabia que podia levar centenas de livros numa tela, escolher uma leitura em poucos segundos e carregá-la sem peso algum. Mas, naquele momento, preferira o volume de capa dura, o papel delicado, as letras pequenas sob os olhos.
Não era uma escolha entre o antigo e o novo.
Era a liberdade de ter os dois.
E havia modernidade isso.
Não abandonar o que veio antes, nem obedecer ao que acabou de chegar.
É poder escolher, a cada vez, o que se quer levar nas mãos.
