O Salão Oval da Casa Branca tem na parede um retrato também oval. Lá está Dorian Trump, no retrato e no Salão, nele e diante dele. Nele, no retrato, os cabelos de taturana bezerra, os braços cruzados, o peito inflado, varonil, jaz onipotente, olhar perseverante alcançando o porvir – tão próximo, tão logo ali.
Diante dele, do retrato, ele próprio, olhar lânguido, estúpido, apaixonado, beato, admirando-se, devaneando-se.
Nesse momento, no clímax do êxtase narcísico, uma repentina fagulha, deflagrada de dentro pra fora, do mais remoto do seu lúgubre e teratológico abdômen, faz com que Dorian Trump comece a girar como uma broca na ponta da furadeira e a expelir seus monstros interiores. Daquele corpo banhoso e excrescente emanam, como hologramas, o Conde Drácula, o Abominável Homem das Neves, Jack, o estripador, Fredy Kruegger, Adolf Hitler, o Monstro sem o Médico, Joseph Mengele, Netanyahu, Belzebu, etc… que se volatilizam ao teto do Salão em grotesca, frenética e sinistra coreografia.
Por fim, emerge o coronel Kurtz, direto do coração das trevas, e junta-se aos outros declamando em voz cavernosa seu mantra lamentoso: o horror, o horror…
Então, um súbito colapso, um esgotamento, uma freada abrupta, estremece e arranca Dorian Trump pra outra faixa do espectro eletromagnético do universo, e ele, imediata e metamorfosicamente, incorpora outro personagem: o Incrível Homem que Derretia.
E derreteu, derreteu, derreteu, até que não sobrou mais que um montinho insignificante, gosmento, alaranjado e fedorento como um miasma.
Enquanto o retrato na parede, por sua vez, permanecia fixo, intacto, pétreo e indestrutível.
Ou não.
Entra no Salão o faxineiro Edgar Wilde, abstraído, faceiro, rotineiro, empurrando o carrinho com as tralhas e assobiando. Oh, Querida Clementina!
Sente o cheiro, vê o montinho, aproxima o carrinho, puxa pá e vassoura, recolhe e joga no lixo.
Vira-se e sai. Enquanto faz esse movimento percebe o retrato na parede. Um sorrisinho malicioso brota no seu rosto como quem acaba de ter uma ideia igualmente maliciosa. Olha em volta, a certificar-se de que está só. Vira-se de costas pra o retrato, arria as calças e solta um pum na direção do retrato.
Sai, caminha dois metros, ouve um barulho surdo, clank!, e depois um estilhaço.
Volta, aproxima novamente o carrinho, recolhe os cacos, recolhe o quadro abalroado e joga tudo no lixo. E sai, agora mais faceiro que entrou, cantarolando uma canção que ele mesmo compôs:
Sou um homem sério
tralalala
cumpridor dos meus deveres de ofício
tralalala…tralalala…
Lá fora a atmosfera parecia mais límpida e descansada.
Um suspiro fundo e monumental se ouviria do mais profundo da alma ora abrandecida e agradecida do planeta.
Um raio brando de sol banha e ilumina a cidade.
The end
Nota: Tempos depois, a OIT conferiu ao nosso herói faxineiro o merecido título de O Faxineiro do Século.
